La noche eterna

Título original: Betiko gaua

Año: 2023

Duración: 17 min.

País: España

Dirección: Eneko Sagardoy

Guion: Eneko Sagardoy y Nerea Ibarzabal

Música: Maite Arroitajauregi y Aránzazu Calleja

Fotografía: Artur-Pol Camprubí

Reparto:

Elena Irureta, Miren Gaztañaga...

Cortometraje que narra la historia de Miren (Miren Gaztañaga) una mujer joven que, al caer la noche, reconoce en la carretera a Elena (Elena Irureta) una mujer mayor que conduce un coche de alquiler y lleva consigo dos grandes maletas.

Intrigada, Miren decide seguirla por la carretera, lo que desencadena una serie de eventos que exploran la relación entre ambas.

La noche eterna es de esos cortos que atrapan con su atmósfera desde el primer minuto, pero que al final te dejan una sensación agridulce. Eneko Sagardoy logra construir un ambiente inquietante con muy pocos elementos: la carretera vacía, las luces de los coches y ese silencio que parece esconder algo más y la dirección se apoya en la oscuridad de la noche para envolver la historia en un halo de misterio, pero sin llegar a desvelar nunca del todo qué está pasando.

El trabajo de Miren Gaztañaga y Elena Irureta es impecable. Irureta, como siempre llena la pantalla con su presencia y Gaztañaga consigue transmitir esa curiosidad y desconcierto que podemos llegar a sentir como espectadores. Sin embargo, la relación entre ambas da la sensación de como si faltara algo que nos permitiera conectar realmente con ellas, ya que al final todo queda en el aire sin un desarrollo profundo de los personajes.

Y ese es precisamente el mayor problema que veo en el corto. Está bien dejar espacio para la interpretación del espectador, pero en este caso la falta de contexto y su desenlace hace que al terminar la historia, a lemnos yo, me quede con más preguntas que emociones.

Por hacer un resumen diría que La noche eterna cuenta con una dirección visual interesante pero como historia se queda a medias. Intriga, sí. Impacta, también. Pero al final me ha dejado con la sensación de que faltaba algo... de que estaba inacabada la historia que nos ha querido contar.

El cambio de rueda

Año: 2024

Duración: 9 min.

País: España

Dirección: Begoña Arostegui

Guion: Begoña Arostegui

Música: Maite Arroitajauregi

La historia comienza cuando la protagonista, que viaja como copiloto, se ve sorprendida por el pinchazo de una rueda. Mientras el conductor se detiene en el arcén para cambiarla, ella observa la situación y reflexiona sobre si el camino que están siguiendo es realmente el adecuado. Esta pausa en el viaje se convierte en una metáfora de las decisiones vitales y las direcciones que tomamos en la vida.

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Desde el primer minuto El cambio de rueda consiguió atraparme, no solo por su estilo de animación, que es visualmente atractivo, sino por lo que realmente esconde detrás de una situación tan cotidiana como cambiar una rueda. Lo que parece un simple contratiempo en la carretera se convierte en un reflejo de algo mucho más grande: el peso de las normas, las órdenes y las expectativas que han condicionado la vida de muchas mujeres.

Basándose en un poema de Bertolt Brecht, el cortometraje habla de esa sensación de hartazgo, de querer romper con todo lo impuesto, de replantearse si el camino que seguimos es el nuestro o el que nos han marcado y lo hace con una fuerza innegable.

Lo mejor sin duda, es cómo logra transmitir tanto en tan pocos minutos. Con una puesta en escena sencilla pero eficaz, consigue que nos identifiquemos con esa sensación de opresión, con la idea de que hay momentos en los que hay que parar y preguntarse: "¿Realmente quiero seguir aquí?".

Amama

Año: 2015
Duración: 103 min.
País: España
Dirección: Asier Altuna

Guión: Asier Altuna
Música: Javi Pez y Maite Arroitajauregi
Fotografía: Javier Agirre Erauso
Reparto:         
Iraia Elias, Kandido Uranga, Klara Badiola, Ander Lipus, Manu Uranga, Amparo Badiola, Nagore Aramburu...

Un caserío, en medio de un frondoso bosque, que representa un mundo antiguo, con sus costumbres ancestrales, como que nunca se dividirá la casa familiar, y será el primogénito varón quien herede la casa. Pero la vida de hoy hace que los dos hijos mayores, los varones, abandonen el caserío.

La única hija mujer, la oveja negra de la familia, artista y respondona, es quien se queda. Ella no se calla ante el mutismo de su padre, la sumisión de su madre y el silencio de la abuela.

Lo urbano frente a lo rural, el pasado frente al presente, los padres frente a los hijos. Todas estas cuestiones son reflejadas en la película desde el punto de vista de una abuela, que observa el mundo en silencio.

Amama es una película que no se cuenta, se siente. Es cine que respira al ritmo de la tierra, del caserío, de las heridas que no se nombran y de los silencios que lo dicen todo.

Desde el primer plano se nota que aquí hay una intención muy clara... hablar desde dentro, sin adornos innecesarios, con una sobriedad que conmueve más que cualquier exceso. La historia gira en torno a una familia vasca marcada por la rigidez, el arraigo, la tradición. Amama nos habla del conflicto inevitable entre generaciones, del peso de lo no dicho y de lo difícil que es, a veces, elegir entre lo que se espera de ti y lo que tú realmente deseas.

Visualmente es una maravilla, la fotografía es preciosa, muy cuidada y está llena de metáforas visuales que te atrapan aunque no sepas explicarlas. Tiene ese punto onírico que te deja pensando si lo que has visto es real o parte de algún sueño antiguo, pero en el que al final, todo encaja. Es una película que se cuece despacio, que te exige parar y observar.

Los personajes no gritan, no explican, son como esas personas de antes, de pueblo, que guardan el dolor dentro y lo muestran solo con la mirada o un gesto y eso es precisamente lo que la hace tan potente. Todo va por debajo, por capas, hay belleza y tristeza, hay lucha y resignación, pero también una rendija de esperanza.

No es una película para todos los públicos y eso me gusta. Tiene su propio ritmo y su propio idioma emocional.